bernur

Det var en märklig upptäckt när den där legendariska kofferten upphittades innehållandes manuskriptet till Irène Némirovskys stora roman Storm över Frankrike, utgiven 2004, vilket också innebar en återupptäckt av ett ganska bortglömt och förbisett författarskap, som på trettiotalet utgav en mängd titlar, som även hittade till provinsens Sverige.

Och nu raskar förlaget Bonniers på med nyöversättningar och återutgivningar av några av Némirovskys romaner. Blodets hetta, vilket är årets bok, tillhör dock de outgivna alstren, då den också återfanns i den där skattkistan som låg i karantän från 1942 fram till den sensationella upptäckten i början av 00-talet. Dagmar Olsson har haft vänligheten att översätta. Det här är en författare som ofta jämförs med Tjechov, men det är giltigt endast om man ger den ryske föregångaren någon slags monopol på vemodsstämda stämningsbilder, i novellistisk form.

Romanens handling utgår ifrån den åldrade Silvio (Sylvestre), som saktmodigt kommenterar berättelsen om den unga Colette, vars giftermål med Jean får en ond och bråd utgång, och därmed avtäcks successivt de hemliga krafter som legat bakom hans dödsfall. Némirovsky arbetar konsekvent med samma teknik som de senare amerikanska noir-författarna: det är med en hårdhänt och osentimental blick hon genomlyser tillvaron, och skriver en melodram om känslornas nivellering.

Némirosky föregriper också den palimpsest-teori som litteraturvetarna Gilbert och Gubar kom på långt senare: antikens författare skrev djärva texter som medeltidens munkar bearbetade och förskönade genom att skriva räddhågat om helgon som kunde vara provocerande i sin godhet ("omgivet av naiva färgbilder", tillägger Némirovsky lite hätskt). Men Némirovsky behöver ingen sådan metod själv: hennes känslor ligger alltid i öppen dager - hennes skrivande befinner sig på ytan, hon skriver ut känslorna.

Givetvis handlar det om kärleken, det enda tema som det är värt att hysa några känslor för, det som Némirovsky kallar för "denna häftiga brasa av drömmar", med hennes passion för att hamna i elden i sitt bildspråk. I den här korta romanen återfinns också dragningen mot det svarta(ste) av vatten, dödsflodens drunkningsdöd, med ett sublimt vatten lika lockande som det är skrämmande.

I ett efterord visar herrarna Philipponnat och Lienhardt hur Némirovsky under hela sin trettiotalsproduktion konsekvent använder blodmetaforer. Mest imponeras jag av hennes iakttagelseförmåga - hur hon ser bortom ytan på folk: att se är att genomskåda, lyder hennes formel, och hon har en skarp blick för mänskliga tillkortakommanden. Stilen är påtagligt närvarande. Det är skarpt utmejslat, och musikaliskt, med de melankoliska kadenserna som rör sig obönhörligt och sorgset med en långsam värdighet som aldrig viker från allvaret; här är en författare som inte har tid för ironier eller distansering, utan hon skriver i eller med total identifikation med och lojalitet mot sina figurer, och deras trasiga känslor: "Ingen förtjänar att beundras så hängivet. Precis som ingen förtjänar att föraktas med alltför mycket ömhet", låter hon Silvio säga.

Men eld och blod, således: Blodets hetta. Hela romanen är en förlängd metafor. Romanen är en brand, och det är en text som mycket skickligt gestaltar en människa som brinner, en författare som genomfars av eldens ilningar: "så rör sig en kvinna som aldrig förirrat sig ut på den dåliga vägen, som aldrig andfådd har sprungit till ett kärleksmöte, som aldrig har tappat modet och hejdat sig, nertyngd av en syndig hemlighet ..."